Satt gefressen, gehst ins Bett der
Illusionen, zum Kanonenfutter längst
mutiert das „Ich“, auf dem Schlachtfeld
der Emotionen, Bedürfnisse und Süchte.
Der tausendste Mord am Weckerklang folgt
im stickigen Raum. Selbst: Mir ist schlecht.
Fliegen kotzen. Wer macht den ersten Schritt?
„Kaffee ist fertig!“ Die Sucht lädt ein.
